nineteen.

Um ano a mais. A vida deveria estar em abundância, felicidade em demasia. O sol continua brilhando, eu sei, mas é como se tudo fosse noite. Dezenove anos e uma lua imensa no céu, coberta de nuvens aparentemente negras devido à escuridão do céu e da minha imagem no espelho. Dezenove anos supostamente de experiência são anos de desespero, de desilusões. Aparentemente acabado, corróido e sem forças para seguir. Aparentemente? Eu estou destruído - mais por dentro que por fora. A carcaça pode aparentar a juventude em sua melhor fase ou apenas mais um jovem querendo ser o mais popular e bem-sucedido futuramente. Sinceramente, não é isso o que eu tenho em mente. Não quero ser mais um medíocre fútil que troca de carro todo mês e mora num apartamente de cobertura. Não serei hipócrita o suficiente de dizer que o luxo não me atrai, o dinheiro, o poder... Porém sei que não é o que me faz bem. Por mais jóias, mais fortuna... Não quero comprar o mundo, quero cativá-lo. Quero que ele perceba que por trás de um grande cavalo rude, há um coelho indefeso - com as orelhas erguidas e o narizinho mexendo, procurando achar algo para se alimentar ou uma fêmea para se apaixonar. Dezenove anos não serviram para me ensinar a ser mais persistente - a preguiça ainda me assola e me crava no chão de madeira com dois pregos de aço inoxidado. É... Já percebeu que minha cabeça viaja além da conta, né? Por mais que eu sofra, creio que nunca vou desistir. Por mais desanimado que esteja, não vou chegar ao ponto de descer de vez desse mundo. Suicídio sempre será uma das minhas alternativas, mas não será a minha opção. Ainda quero escrever uma história - mesmo que seja sozinho, mesmo que nao seja a minha. Meu sonho é escrever uma história - real ou fictícia - e contá-la, ou cantá-la para o mundo. Eles precisam saber. Saber o quê? Não sei, mas precisam, de alguma maneira. Precisam saber o que aconteceu durante os vinte e sete anos que eu vivi ou durante os dezenove que já foram. Grande carcaça, grande coração e grande mentalidade.